Confieso que he vivido

-Esa picadora, a la basura-
-No mamá, la culpa no es de la picadora, sino del boludo que le puso la mano-
De E24, 19/09/06

Lo veo colarse, indefectiblemente depende de lo que venia habitándome emotivamente.
Placentera incontinencia privada, desangrándome en la carencia de objetivos, que de-contienen este punto de vista.
No te contiene, no te contengo, carezco siempre.
Te pienso y te me escurres. Y no tengo nada. Tengo la nada.

Pienso en quien me lee y no entiende. Pienso, en cuanto no pienso ser entendida por quien se que me lee. Pienso, en cuanto menos dificultad encierra no saber… stop.

Quiero ser imposible. Soy, es querer ser.

Te cuento: intento ser para ella asequible; se supone, que no debo asustar, a quien no tiene la experiencia para internalizarme.
Quiero querer. Quiero entender (me / te), quiero…
Y lo que sigue es: ¿para que quiero?
¿Entendés?

Podes dejarme donde me encontraste
(Me va a pesar esto y aquello; y lo demás)
Y voy a buscar, encontrar, y hallar la manera de seguir.

Es, un medio limón que existe. Que me refleja que el desear y estar ciego no significa la diferencia.
Hago lo que hago. La forma en la que hago no es una diferencia en la que sueles creer que necesites en general, es más bien la demostración de que necesitas algo de alguien en particular.

Y, es por eso que yo no te amo. Solo por el hecho de que no te sientes amado por mi. Solo por el hecho de que no es de mí de quien esperas lo que deseas.
Entonces… ¿Por qué no me dejas llorar?

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